Las horas

Tu cuerpo y mi sudor, mi sexo y tu vientre y tu pelo y todo el calor que existe en un segundo que se extiende por horas y construyen el día.
La honestidad... me enjuicio y despierto en las calles de mi propio desamor maldiciendo y rezando. Para cuando amanezca ya no seré el que te conoció ni el que te ama hoy, seré mas que eso, por que me amare y conoceré por fin, para mirarme y decir quien soy y que quiero sin miedo a la muerte, ni al cambio, sin esperanzas de sobrevivir ni de dejar huella, totalmente pleno, con el corazón abierto sangrante y latiente, este corazón que ya no es completamente mío, ni del mundo

Profesias auto cumplidas.
"Voy a ser el último en bajar, por que no me voy a bajar nunca"...

La puerta abierta...

Esa ultima tarde en Colina II, escuche a mi padre hablar de mi madre y de mi, como si algo de su alma hubiera quedado extraviado para siempre en un pasado del que yo no era consciente
El patio estaba lleno de sol, el sol de las 5 de la tarde en pleno verano, afuera de la tienda, un terral y mucha gente paseando los ocho pasos.
El olor a mate y cigarro que lo impregna todo, a tierra, a agua sucia y a comida.
Eduardo, bien limpio y afeitado, me habla sin mirarme, ya no fuma,  no maldice, esta cansado, su alma según dice, esta apaciguada por fin.
Años y mas años.
Mi padre no paso toda su vida extraviado del mundo, paso toda la mía. Por eso lo miro y no encuentro en el nada que nos ate, como vuelta de un poema viejo que nos dedico cuando aun yo no nacía.
Me siento frío, tan frío que no se de donde salen las ganas de llorar.
Al toque de timbre, como niños al fin del recreo todos los hombres se separan de sus familias y se van a dormir, yo también me separo de mi padre, que me acompaña hasta la puerta de una reja abierta, pero se cuida de desviar dos paso su caminar para que nadie crea que pretende cruzar. Y se queda con sus manos gastadas, como las mías hoy, apoyadas entre la reja diciéndome cosas sobre una supuesta oportunidad que tendríamos juntos de vivir lo que habíamos perdido.
Y yo, de pura pena le digo que si, cuando todo mi ser piensa lo difícil que me resulta la idea.
Cada vez que cruce esa puerta abierta me dolió el corazón hasta un punto en que solo un niño puede experimentar.
Cada vez que mi comprensión del mundo se vio forzada a tratar de entender como era posible que esa reja abierta pudiese ser lo que definía nuestras diferencias.
Esa tarde como muchas antes, como muchas después, recorrí las calles de esta ciudad y otras, conocí a la gente que habita en los mundos que vemos y a muchos de los que casi viven en mundos que pocos ven.
Y a la fuerza aprendí la diferencia entre la libertad que tanto buscamos y creemos a veces percibir y la verdadera perdida de la condición humana.

Hoy vivo en el mundo que presentía existía, hace tiempo cuando nada de esto era muy claro. Por eso tal vez estoy dibujando mis momentos, cada día un bosquejo.
Sobre la vida o la muerte, cada día una lectura distinta para pensar y crear despacio, a la velocidad en que el lápiz se mueve a través del pensamiento y la mano, en una pequeña libreta, cada figura nueva y antigua a la vez.
Lo mas mejor no es decidir que símbolos ni que formas crear, ni en que lugar, lo mejor es hacerlo contigo.
Completamos la idea de entre dos, entre la conversación y el estudio que se parece a un juego sagrado, moviéndose vertiginoso y cómodamente entre las obligaciones de la vida común. Entre el tráfico y las alarmas de autos que suenan y molestan, entre el trabajo y las ganas de hacerlo todo, respira y se acomoda la idea de un tarot que aun no tiene nombre ni color.

Que la muerte me encuentre

Que la muerte me encuentre riendo y amando
Que me encuentre flotando, no de rodillas ni debajo de una cama
Que la muerte me busque y no sepa por donde me muevo y antes de encontrarme, que lo hará, deba seguir las manchas de mi risa y de mi luz que estén desperdigadas por todo el camino que viví y en el aire como copos indisolubles de la sustancia que habita en lo aéreo.
Que la muerte me encuentre sobre todo vivo, no muerto ni muerto de miedo, que no me encuentre colgado si no colgando, de una cuerda tan alto que al mírame la muerte se complique y piense que hubiera sido mejor venir otro día, por que a la muerte no le gusta mucho la altura.
La muerte siempre anda por los prados verdes, las fosas oscuras, por las alcantarillas y los barrios llenos de gatos.
Que la muerte me encuentre amando y riendo lleno de amigos y de familia que es lo mismo y cuando quiera abrir la puerta se distraiga por las risas de la gente y piense incómodamente que tal vez no es un buen momento y salga a dar un paseo mas alrededor de la cuadra y se entretenga mirando las polillas frente a un farol hasta que decida que ya se hizo tarde y que bien podría venir otro día por que en realidad nadie la invito.
Que cuando llegue me encuentre haciendo el amor y se sienta tan sola y tan profana, tan triste y desahuciada que vaya a mirar la puesta de sol y que esa tarde no pase por nadie mas, ni haga nada mas, por quedarse pensando horas frente al mar sobre esto que nos pasa a los hombres de querer ser dos y hacer uno y a veces tres, de sumar siempre y no restar que es su trabajo.
Que la muerte me encuentre al fin, decidida e indeleble, que me mire y me apunte hacia lo alto donde vivo en mi trapecio de cuerdas salvajes.
Me mirara y me dirá
Soy la muerte y te voy a llevar lejos, pero para eso te voy a abrir el pecho y te voy a abrir el corazón y te voy a exprimir la roja vida que llevas dentro hasta que lo pálido de la piel sea solo yo en lo que antes eras tu.
Y yo la mirare, como siempre y le diré que esta bien, pues cada quien a lo suyo
Ahora le diré
Voy contigo si es el final
Pero primero
Atrápame.

6 de nov. sueño cerca de buda

Nadaba con ballenas azules, bajo un monasterio de bambú flotante, en el sur de los sueños mas cálidos.
Estaba cerca de las colas poderosas, cerca de sus bocas enormes, de sus ojos centenarios, tocando la piel de roca suave.
Me dijeron que las ballenas siempre aparecían al rededor del monasterio cuando buda estaba por nacer.

27 oct Ser o estar...

Que será esta adicción a la ingravidez
A los tejados
Esta seducción entre vigas
Este juego abstracto
Tan confuso tan volteado que ya no distingo el horizonte de cualquier ángulo
Me pregunto y me agito tanto
y de pronto no hay diferencia entre las cuerdas y la piel
Entre el sudor el roce, la fricción y tú
Que a veces eres cuerda en mi cuello
Que a veces eres clara o tinta
Que será esta adicción a las alturas
De donde viene la vocación
Esta competencia de ángeles colgados
Esta tensión de espaldas y tendones
De rasguños y lastimaduras
Pero sobre todo
De donde sale este amor intenso
Que aun anoche te rezaba cansadamente después de todo lo que nos gastamos.
Mientras te balanceabas despacio y me mirabas igual que yo
Satisfechos.


(Que puedo hacer si es mi tema)

Y soy feliz por que soy gigante. (Divagaciones de un ser irreal)

Dos, cuatro, seis, ocho, diez.
Los sonetos
Las sonatas
¡Las canciones!
Estamos avanzando muy rápido entre calles muy pequeñas
Estamos corriendo muy lento a través de las estrellas
Dos milímetros
Dos centímetros
Dos metros y el horizonte
Cuatro notas
Do, Re, Fa y Mi… o sea yo
jejeje
(Así piensan los gigantes, siempre quieren medir todo, aunque en verdad, son muy malos en eso)

Peter esta muerto...

El trapecio era un sueño lejano
Por primera vez demasiado alto para mí
Así que este soy también...
Es que nadie es indestructible ¿sabes?
Y mi debilidad era alejarme de las alturas
Transformarme en ese pájaro tonto en tierra.
El albatros de Boudelere.
Había despertado de mi fantasía
Peter, El Dios Pan, oculto tras el niño, ahora se da cuenta de que el invierno esta en plena manifestación en nunca jamás y caminando solo, encuentra asilo en los bares llenos de piratas borrachos.
Pero no hay mal que dure cien años...
No hay mal que...
No hay mal...

No hay mal…

¿Peter esta muerto sabes?
Lo que sientes es el dolor del que duerme vivo en un cuerpo inerte.
La fiebre de la oscura transformación
Que es el paso de un mundo a través del espejo
De una realidad a otra
(Bébeme…)
Como hubiera hecho Alicia
Me tome el brebaje sin dudar
Por que la duda, aunque seductora asesina, no contiene la fuerza de la vida
Que difícil es estar muerto
Que difícil es someterse
De mi padre aprendí un poco de eso
Y se lo agradezco, rencorosamente.
La vida que cada palabra escrita me entrego
El sol que cada mañana golpea las paredes de mi casa
Que se mete en mis pupilas
Que irriga cada pequeña idea
Me dejo un día frente a una vieja inquietud
Desnudar la guitarra
Escribir sobre algo
Recordar a los amigos en el papel
Caminar por un parque
Comprender la importancia de un lunes por la mañana
De una calle llena de gente
De mi bicicleta que esperaba, hambrienta, oxidada, a que un día, pasara mis tardes de tranquila soledad con ella.
El primer tímido aroma de las flores en el forestal me embriago tanto que no supe que pensar.
Las drogas mas fuertes son gratis supongo.
Encontrarme con alguien después de mucho tiempo y darme cuenta de que todo el camino que recorri es el que me trajo de regreso a una tarde en que nos miramos por primera vez, otra vez.
Mi trapecio, mis cuerdas, mis tendones, la sangre en mis venas.
me hacen imaginar, pensar, y decir
Que tal vez estoy listo para creer
En uno
Y en dos.

Por jugar,,,

Se tiran, respiran agitados, se quitan la ropa hablando despacio
Se besan, se abrazan, se lamen y tuercen las muñecas
Se besan, se abrazan, se lamen y tuercen
Se besan, se abrazan
Se besan

Se tiran el pelo, respiran de cerca, se meten las lenguas en las bocas sedientas
Se penetran, se reciben una y otra vez
Se penetran, se reciben
Se penetran

Se comen el cuerpo tanteando los límites del otro, ahogándose en su respiración
Compiten por el aire del espacio mínimo
Compiten por el aire del espacio
Compiten por el aire
Compiten

Se abrazan para dejar de existir un minuto
Se olvidan del día que vivieron
Se olvidan del día
Se olvidan...

Duermen y sueñan que las horas imaginarias pasan dentro del sueño.
Las mismas que en algún momento despertaran a una de las dos mujeres.
La que cree que es diosa en el agua tibia y oscura de un atardecer.
Y la que sueña que es mujer en la noche de su cuarto, con la luna enfriándole la piel.
Como sea...
En unos minutos,una de las dos dejara de existir, hasta el momento en que vuelvan a soñarse
Y las olas les borren una vez mas la memoria y les regresen los minutos del reloj o los peces de colores al coral o a la ciudad.

Fabiola.

Aprendí varias cosas de Fabiola, dos empíricas son que la vida no es lo que parece y que el sueño es real.
Fabiola canta y compone en su vida y en la de todos, es imposible no amarla y no empatizar con sus sueños, aunque estos siempre tengan como ingredientes un ratón y un piano de cola, por lo menos.
Un día estaba gris y ella triste, y no supe discernir sobre nada.
La vieja pregunta sobre el huevo o la gallina.
Fabiola es la madre de maga, aunque todos sepamos que la maga es ella y su truco es transmutar en una niña hermosa y ser dos personas al mismo tiempo, aunque no sea igual, será lo mismo, pero mejor.
El mundo necesita magas, cantantes, brujas, y sueños en colores.
y necesita que alguien le grite y este seguro de que cuando un hombre miente una parte del universo estalla y muere.
Eso piensa ella, y ahora yo, espero que para siempre.

Las palabras y el cielo

Muy alto, la cuerda me sostiene a la altura, la cuerda y mi mano, firme pero cansada.
Que fácil a veces olvidar que estamos en un galpón.
Siete metros entre el piso y mi mente,
¿Cuando comencé este camino?
Siete kilómetros entre mi mente y la realidad.
Las luces están apagadas
Desde la calle se escucha la ciudad pero entre tú y yo no hay distracción.
En mi serenidad soy un animal oscuro flotando en la concentración de transformarme en otra cosa
Que no sea yo.
O que tal vez soy.
Hagámonos daño, juntos
Tu a mi piel, yo a tu libertad.
Ese es el trato
Hagámonos bien, tu a mi alma y yo a ti.
Te imagine
Te domé
Y muchas veces te deje mirándome desde lo alto
Ahora estoy aquí.
Volemos entre estratos.
Flotemos como si fuera el mar, como un naufragio.
Como si no pudiera caer
Déjame sentir como crujes y te estiras, balanceándome a siete kilómetros de los semáforos y de los hombres, a un abismo de distancia entre las palabras y el cielo.

Desde el último diluvio ( esto no me pasó a mí )

Ahora que te veo ir
Recién ahora recuerdo que jamás fui yo el que se quedara quieto
Estaba pensando que nunca deje que el sol se escondiera sin hablarte o mandar una señal de humo siquiera.
Gaste las palomas hermosa.
La última traía una rama de oliva en el pico
Sentí la tremenda alegría que nadie sentía desde el último diluvio
Pensé que era una buena señal
Luego el pobre pájaro me miro con esa inteligencia que no es propia de los humanos y te juro que vi un toque de compasión en el brillo de sus ojos antes de desplomarse, muerto.
Que un moribundo se apiade de ti, esa no era una buena señal
Tire la rama al patio
Si es que esa mata era una oliva en realidad.
Ahora me parece de damasco.
Y me tire a dormir para decantar
De mí
Para pensar si volverías
Que voy a hacer ahora
Sin la obligación de seguirte y escucharte
Que voy a hacer con mi cuerpo y el tuyo tan lejos
En verdad el mundo no tiene sentido
Aquí viene ese pensamiento confortante y barato
"mañana será otro día" ¿ves? siempre llega a escondidas como un amigo inoportuno que salta desde atrás de un árbol cuando sentías que estabas por solucionar el problema del medio oriente.
Y el pájaro muerto me mira aun desde su crucifixión en el piso de la cocina
Pobre bicho...
Me refiero a mí por supuesto.

Inventario 1977/ 2008

99 libros.
275 inconclusos.
1 geografía de memoria
Casi de memoria
2 ciudades
3 corazones, de baja
1 tormenta de verdad
7 viajes importantes
3 viajes fundamentales
2 bicicletas
342 naranjas, con sus respectivos plátanos
El ron equivalente a la producción de un pueblo pequeño (con ayuda)
En cerveza, faltan datos.
Varios cientos de años, entre unos pocos amigos
4 trapecios
2 hermanas (justo a tiempo)
4 madres
1 padre
Y un impostor
3 guitarras
2 prisiones
50 fines de semana de visita
1 acordeón (menos)
1 envase donde guardas lo que no hay
8 payasos
1 trompeta
3 celulares
2 números de teléfono
1 tatuaje
sexo
15 libretas de anotar.
6 mochilas
1 parque
2 cafés
Mucho humo de tabaco y otras hierbas
1 librería
1 oráculo
1 millón de hipótesis
0 certezas
sexo
3 casas
2 aros en una oreja
2 manos...aun…
16 penicilinas
2 tortugas de agua
Treinta y un vueltas al sol

Jugar

Voy despacio caminando con los labios, dando pequeños pasos de insecto, dejando un camino de humedad, de tibia respiración, sobre todo el paisaje de la espalda, recorro la tinta, me concentro en los ojos de tu demonio, y le hablo de cosas confusas, sobre la luna y del deseo, bien suabe, para que baje la guardia, para que no te cuide de mi, para que me deje avanzar hasta donde espera tu boca.

Hojas de durazno...

El jarrón esta al borde de la mesa, se posa justo en el borde de la mesa.
Treinta años atrás mi abuela lo compro a un chino que tenia una tienda de antigüedades, al principio como juguete nuevo ocupaba su lugar en el centro de las cosas, sobre la mesa en bien iluminado blanco perfecto con el diseño de un árbol de durazno y las pequeñas hojas flotando en el espacio sobre pinceladas de acuarela azul y rosa.
Con los años lo heredo mi madre y paso a la repisa sobre el comedor.
Varios cambios de estilo lo desplazaron desde lo sofisticado a lo verdaderamente antiguo, de lo antiguo a lo viejo y hoy como todos los recuerdos de mi infancia y de mi abuela esta borroso, lleno de polvo en una esquina de la mesa del teléfono.

Esperando en la oscuridad, como mi madre, como los muertos, a que alguien o algo provoquen el desastre, termine con su existencia, lo eclipse de verdad.

Por que como si un jarrón supiera, como si pensara, presiento que la oscuridad del pasillo junto al teléfono le aterra mas que la quebrazon de huesos y el estridente final.
Por ahora lo miro, esta muy mal parado en la esquina y si no lo muevo caerá ante cualquier pequeña vibración.
Pensé en pararme a moverlo y preservarlo para mis hijos tal vez.

Pero, como una respuesta desesperada, se abre la puerta y golpea suavemente la mesa del teléfono,
Y me quedo viendo como el haz de luz blanco muy blanco se cuela por todo lo largo del pasillo. Y como la luz, no la puerta, parece empujar el jarrón de la abuela que brilla mas allá del polvo y se estrella y se quiebra en mil fragmentos de porcelana y pequeñas hojas de durazno, que ahora si flotaban, tierra y un lápiz de tinta azul seco.
Me concentre en el instante y alcance a entender que después de tantos años el jarrón había vivido su mejor momento.
Antes de que el haz de luz desapareciera el jarrón ya no existía más.
Algo más dentro de mí se había terminado también.
Fui por la escoba.

Libre

Había demasiado humo en el mundo, una mezcla de cal con sangre de buey
Todo hasta donde se interpretaba no era mas que un paisaje victima del odio y del egoísmo.
Un espejo de los últimos tiempos de la humanidad sobre la creación.
Desecha.
Ya no había nadie que nos dijera lo que creíamos ser, nadie que escuchara tampoco, debajo de los cimientos negros y ocres de los huesos de nuestros egos se escondía un mundo por nacer, le tomaría la vida entera de una pequeña civilización, algo así como una fracción de segundo para la eternidad.
El fin del sentimiento que dejamos, el fin de nuestras sombras en la tierra, y el fin de los gritos y los cantos y las guerras, sera la fecundación del mañana sin dioses, libre.

La inauguración de la primavera.

No esperaba que sucediera nada interesante en mi vida, un típico día de una vida curiosa, tal vez, pero que a ratos solo me parece especial a mí. Las tardes, entre cuerdas, las noches muy largas, el televisor encendido hasta la madrugada y miles de sueños que se mezclan con voces de dibujos animados del cable.
El invierno estaba desapareciendo un poco más rápido del mundo que de mí.
Pero una mezcla de refrío y alergia no me deja percibir la claridad de las cosas.
Me sentí tranquilo y triste un rato.
Desaparecí.
Y cuando desperté aun estaba solo, y muy cansado de mi paisaje.
Salí a caminar.
Luego una brisa o dos, y algo que habitaba entre los árboles vino a mi pecho, se enredo sencillamente entre mi brazo derecho y el cuello. Me miró a los ojos, directo, fijamente.
No supe distinguir entre el espíritu y el aire lleno de esporas y luz.
No supe lo que me decía tampoco, por que jamás aprendemos ciertos idiomas.
Pero fue algo estremecedor, supongo por el escalofrió que me recorrió el cuerpo,
Esa noche camine lentamente de regreso a casa. Por todo lo largo del parque, contigo a mi lado.
El paisaje era el mismo, pero se veía mucho mejor, yo me sentía extraño pero feliz como un invitado llegando un poco tarde a la fiesta más importante del año.
Entrando furtivo pero a tiempo para celebrar la inauguración de la primavera.

Que nos reciba el mar.

(Canto de los hombres alados a la llegada de la primavera)

En esta luna nueva, hablo con el horizonte para pedirle que me muestre un camino hacia lo que deseo.
Hacia el amor y la quietud.
Desgarrar los velos de la realidad
arrancar hoja por hoja capa por capa la corteza gastada del que habitaba agonizante y que hoy muere tranquilo por fin.
Que nos llene las alas de semillas de flores lejanas que luego cubran nuestras madrigueras a la orilla de los riscos
que nos muestre dios la palabra que habita en el viento infinito
los símbolos en las nubes
los designios de la naturaleza
y que al dormir sobre nuestras almas aéreas las estrellas encuentren un hermano en el pulso preciso y constante de nuestro corazón.
Que nos ame el viento
Que nos cuide el mar.
Que nos lleve el viento
que nos reciba el mar.

Sobre Peter y Wendy

Peter le pide a Wendy que no lo deje
Peter le ruega Wendy que no lo deje, que no regrese al mundo real, que no crezca.
Peter ama a Wendy como no amo a nadie, pero también se ama a el y a su libertad.
Después de todo
Volar y nadar con las sirenas no es precisamente una vida despreciable
Pero ¿de que se trata el sentimiento de Peter?
El no va a ponerse ropa de adulto, el no va a ser serio ni aburrido y no va por ningún motivo a dejar de volar.
Esa noche, mientras Wendy regresa a la seguridad de la casa de sus padres, Peter llora en una cueva de rocas húmedas en el país de nunca jamás.
Llora una sola vez por Wendy
Sabe que mientras el viva jamás encontrara a alguien que se quede a disfrutar con el la niñez, nadie se quedara a hundir barcos piratas con el.
Nadie aullará en la noche hasta hacer huir los lobos
Nadie volara hasta la misma luna, para dormir un par de horas en la arena blanda y tibia.
Peter, no llora por el, claro que no.
Llora por Wendy y su vida, de mujer adulta,
En el mundo real.

Nunca vas a entender
qué se siente vivir tu vida
sin propósito ni control
sin ningún lugar dónde ir
te sorprende que exista
y que arda tanto mientras tu  sólo te puedes preguntar por qué.

Jarvis Cocker.

DEJA VU

José despierta y respira, mirando al gato que lo observa desde la ventana con ojos fijos.
Piensa que eso ya lo vivió, le parece insólita la sensación del deja vu.
Tal vez se pregunten por que cuando uno vive el deja vu se paraliza un seg. Con la mirada en lo re encontrado. Como si quisiera atrapar el momento exacto, como si algo estuviera por romperse, como si uno tuviera una especie de poder sobre el tiempo.
La verdad es que esta reacción natural, en la que primero se piensa y luego se dice, de ja vu. Tiene una razón muy importante, como muchas de las pequeñas cosas que suceden en la naturaleza.
Cuando nos alcanza un deja vu, lo que nos pasa en realidad, no tiene mas explicación que la aproximación de nuestra velocidad al punto en que transcurre el tiempo.
Entonces no vemos el futuro, cosa impensada, si no, lo que pasa inmediatamente ahora, ahora, ahora, en lo que llamaremos, segundo cero, sin el retrazo de la mente, ni la razón.
Y ese momento, en que uno espera, sosteniendo la respiración, extrañado, reconociendo todo lo que ves, es nada más que el momento en que estamos esperando, retroceder hasta el segundo en que solemos existir.
Es peligroso para los humanos vivir en el presente.
Es el mundo de los oráculos, de la verdad, de los instintos.
De la claridad, que nos atormentaría, tal vez, a la mayoría de nosotros.
Y me refiero a los humanos , por que los gatos, como el de José y otros animales fantásticos, viven y siempre existieron es ese plano de lo completamente real.
Es así que cuando José miro a su gato que lo miraba también, se sintió primero absorbido por el deja vu, pero no sostubo la respiración, si no que se concentro en el felino hasta sentir, hasta imaginar, que el, desde su cama y entre sus sabanas y el cuarto con todo lo que había en el y el mundo fuera de el, todo eso y lo que el no conoce, habitaba en el reflejo de los ojos de su gato.
Todo esto por que el exquisito deja vu mezclado con el brillo de las pupilas de un ser que habita en el segundo cero, le otorga a José un regalo que solo algunos chamanes y ciertos hombres de fe logran identificar. La percepción pura y cruda de la vida.
Esto sucede a veces, pocas veces, pero sucede, y suele ocurrir ligado al efecto de algunas drogas muy finas, y antiguas. Puede suceder también, según algunos estudiosos de la materia, entre dos amantes en el preciso momento en que se encuentran sus miradas muy de cerca en medio del orgasmo, cuando en los ojos de uno se reflejan largas y densas pestañas de sombra, sobre la imagen del otro que se mira, ahogado entre el placer y la humedad de la pupila.
Vivimos en el segundo cero.
Sin embargo no acostumbramos habitarlo.
¿Seriamos más plenos?
¿Seriamos más bellos?
¿Mejores personas?
Esa mañana José termino su breve proceso de deja vu se levanto he hizo el café.
La sensación lo acompaño unos minutos más.
De pronto le pareció que pasaría de nuevo.
Se acerco a la ventana con la clara idea de que vería pasar una señora mayor con un bolso de papas, apareciendo por la esquina de su calle.
Y el entusiasmo fue mayor mientras verificaba que la luz y atmósfera concordaban con su predicción.
Al momento de llegar a la ventana miro hacia la derecha, hacia la esquina en cuestión, como haciendo fuerza mental, justo antes de que un feroz pelotazo le volteara el rostro, el café y el estado de animo junto con su autoestima y presentimientos.
Si la mujer apareció. José nunca lo supo.
Si José fuera más astuto habría notado como su gato se escabullo de esa ventana un segundo antes con un suave salto para evitar el pelotazo.
El deja vu en definitiva es casi siempre el responsable de que otro mito sea infinidad de veces sacado relucir.
Este sería, las siete vidas de los gatos

El viaje hacia la nave.

Pase un montón de tiempo entre los libros de un viejo amigo.
Hablando de la vida de la suerte de las cartas del tarot.
Pase muchísimo tiempo en el café de otro viejo amigo, hablando de política de la dictadura, de mujeres del amor.
Escuchando himnos rusos, cantando tangos sangrientos, tomando café negro, negro, negro.
Fumando.
Pase otro largo rato, colgado del trapecio, jugando, jugando, jugando, dejando el alma libre, sin peso, sin ataduras, sin dolor, sin sabor, sin sexo, sin culpa ni color.
Algo parecido a todo eso, muy parecido, pero mucho mejor.
Pase un rato escribiendo, tímido, aburrido, y luego eufórico hasta vomitar todo el papel.
Pase mucho rato solo, caminado, por el centro de Santiago. Lleno de palomas, locos, ciegos y sordos, iluciones.
Me detuve a pensar, a respirar, a ser feliz un tiempo, a soñar con lo que debo hacer para seguir.
Tratar de evolucionar, de convertirme en ser humano, tratar de abandonar el miedo.
Amarme más, creerme más, correr mas, proponerme más.
Estoy seguro de lo que quiero.
Un lugar.
No le voy a poner color, ni nombre.
Lo voy a imaginar ahora mientras escribo, y lo voy a pegar en una pared de mi mente, frente a mis obligaciones, mis demás deseos, frente a las fotografías del café, de la librería, del parque forestal, de mis compañeros de casa, de mis vecinos, de la musica, y de todo lo que es realmente importante en mi vida.

La noche de las bestias.

La declaración del único sobreviviente no sirve en realidad para aclarar los acontecimientos de esa noche.

El joven soldado, fue encontrado, semidesnudo, golpeado y pálido, aferrado a su bayoneta en lo oscuro de una habitación del fuerte, rodeado de cadáveres de sus compañeros.

En su historia informa que esa noche supieron horas antes de la inminencia del ataque por los cantos y gritos al otro lado de las colinas, cientos de voces y tambores.

Se prepararon entonces, tenían fusiles y una metralleta, además de un pequeño cañón. Todo dispuesto frente a la resistente empaladiza.

“Estábamos furiosos por que un par de nuestros compañeros no volvieron de una ronda a la que fueron enviados esa tarde” los dimos por muertos, y queríamos venganza.

Queríamos verlos venir con sus cuerpos desnudos y sus entupidos escudos de madera, sabíamos que ante la primera descarga de pólvora huirían hacia el desierto pero nos darían la oportunidad de matar unos cuantos antes de desaparecer en la noche.

Cuando los vimos rodeándonos desde las colinas la adrenalina se manifestó en mí piel.

Luego gritaron y se lanzaron corriendo como sombras en la noche, levemente dibujados por la luz de la luna, eran un buen blanco, a la orden, apuntamos.

A la distancia adecuada recibimos la primera orden de fuego.

disparamos.

El estruendo fue tremendo la humareda nos nublo la vista unos segundos, los suficientes para cargar otra vez.

Pensamos que huirían, pero no, ni siquiera eran ellos, no gritaban, rugían, y corrían agachados muy rápido, en cuatro patas, eran monstruos, animales, simios, leones, grandes.

Pensé que era mi pánico el que me confundía. Me concentre en la mira apuntando a lo que parecía de alguna forma algo, humano, a ratos.

La segunda orden de fuego nunca llego.

Me voltee a ver a mi superior parado detrás del pelotón, su rostro era de espanto.

Todo fue un caos.

Saltaron la empalizada, sobre nosotros, algunos venían sangrando, horribles, furiosos.

La expresión y los cantos, cantaban todo el tiempo, mientras nos mataban y nos comían vivos.

En medio de todo vi a un soldado desnudo, era blanco, era de los nuestros, uno de los que dimos por muertos esa tarde. Estaba sobre otro fusilero, golpeándole el cráneo contra el suelo, tenia la boca llena de sangre, venia con ellos, ya no era humano, sus ojos daban miedo.

Vi leones, simios, serpientes, buitres y cerdos, nosotros éramos los cerdos, gritando y muriendo.

Llenos de horror.

Esa noche, todos fuimos bestias.

El tremendo poder de un sueño

“Solo los sueños son reales,”

Esa es la idea le planteo esa pequeña persona, se sintió extraño.

La miro de arriba abajo.

Era una pequeña niña de ojos grandes, tez oscura, cabello enmarañado, la niña, mas linda del mundo.

Con un vestido sucio y chaleco desabrochado.

¿Cuantos años tenia? Unos seis.

“Solo los sueños son reales.”

Le dio vueltas mucho eso, recordó cada segundo de su aburrida realidad,

Al mismo tiempo recordó su relación con los sueños

Tan vividos

Tan potentes

Tan increíblemente poderosos

El tremendo poder de un sueño de hacerte creer que esta sucediendo de verdad

¿Por que la niña sabia eso?

Lo confundió en mucho

El sueña en colores, sueña con cosas que no sabía que tenía en la mente.

Sueña a veces con gente conocida, solo en sus sueños.

No sueña que vuela, pero sueña que cuelga y que salta.

Sueña conversaciones extensas que le entregan respuestas graciosas a preguntas serias.

Esa mañana cuando despertó, no recordó a la niña hasta muy entrada la tarde, después de ver algo que le pareció una gran ballena atravesando el cielo, que se disolvió lentamente en lo que ahora parecía la nube mas bella que había visto.

Este mundo que escojo

Me senté en el trapecio hoy, me pare en el, tense las cuerdas, hacia frío.
Mi mano derecha en la cuerda derecha, mi mano izquierda bien arriba, respiro.
Siento lo áspero de la cuerda contra lo áspero de mi mano, el suave balanceo de nuestros cuerpos en el espacio.
Me dedique a pensar en todo lo que lo voy a extrañar, un día.
Volamos un rato

No pensaba subir hoy, estaba triste, pero no me resistí a su soledad.
Yo silbaba un tema de Bowie tranquilamente, mientras dejaba que me tocara todo el cuerpo con la barra, que me apretara los brazos con sus cuerdas me dijera algo que parece un crujir, pero es un saludo, que me recordo lo eterno que es el espacio que hay fuera del piso, que me recordo lo frágil que es el equilibrio de nuestra relación.
Mire a la gente abajo del trapecio
y me sentí sumamente afortunado
triste y afortunado
triste por que tal vez un día me baje para siempre de este mundo que escojo
y afortunado por que a pesar de todo
a pesar del horizonte y de el tiempo y a pesar de que me baje o el desaparezca y todo el mundo nos olvide, los amigos como el y yo que ya nos entregamos todo, que nos golpeamos y nos enemistamos, que nos hicimos daño y nos hicimos tanto bien, esa clase de amigos, somos para siempre.

También para mí.

Trate de buscar un sentido a todo esto, la noche fue funesta, derrotado en mi cama pensando en nada, casi en nada. Agobiado a la vez por todo.

La vida gris del invierno es más gris cuando el frío comienza meterse dentro de uno.

Se caen las hojas de los árboles se caen las ideas de tus propias ramas

Mecidas por un viento casi invisible por que en santiago nunca hay viento

Camino por Manuel Montt un nombre de alguien que vivió y sintió cuya vida tubo un sentido y que ahora es solo un nombre de una calle. Insignificante y sin embargo mas de lo que la mayoría aspira

Aspiro, respiro también, el aire de esta ciudad sin viento sin lluvia sin estrellas.

Y por ahora y mientras dure el invierno, sin luz.

Pienso en las musas. Pienso en las pléyades, pienso en toda la inspiración del universo y en todas las buenas ideas no escritas sin que ninguna se cruce en mi camino, como si supieran que hoy soy un tipo malhumorado.

Respiro

Escucho el tremendo rugido de la ciudad que es parecido al del mar pero al revés

Y que por lo tanto provoca lo que no queremos sentir

Pienso en las musas, como si se tratara de encontrar a alguien jugando a las escondidas y así llego a mi casa a buscar una inspiración.

Prendo el PC y busco grandes temas al azar

Encuentro una fotografía del universo

Solo una hermosa fotografía en la red

Que me pareció bella y un poco más misteriosa que el resto de las explosivas constelaciones multicolores.

Que bello! decido que sea mi fondo de escritorio

Aunque siempre me ha pasado algo raro con las fotografías del universo y del fondo del mar

Me provocan inquietud, casi miedo

Tema para otro día

Me pongo a leer sobre el paisaje celestial y para mi sorpresa la fotografía en cuestión son las pléyades,(las palomas)

Las musas, las mismas de la mitología griega, las mismas de la Biblia, las mismas que tenían esa facultad de inspirar al creador, hijas de dioses que desde su rincón en el cielo me miran a través de una pantalla, para decirme que están detrás del smog , de las noches frías y oscuras, para decirme que aunque mi pequeño mundo no sea atractivo y veces y carezca de brillo propio, ellas están en lo oscuro del espacio a millones de años luz brillando, y no solo para mi….

Pero también para mí.

=)

El monstruo

Trate de amar, trate de ser bueno, trate de apartarme de mi soledad y vivir entre los hombres.

Camine por las calles, pase por el miedo la pena la vergüenza extrema

Me sentí desnudo frente a ustedes

Me sentí cuestionado, criticado y a veces peor, ignorado.

No me subestimen...

Yo también se lo que e bello, se los juro ¡el atardecer el bello y la lluvia!

La mujer que pasa por la avenida vendiendo rosas es bella, ella y su hija es bella también.

Yo se, se que no soy como ustedes, tengo grandes manos, soy poco común, soy realmente extraño, lo se por que mi sombra me asusta a veces.

Es solo una mancha oscura, sin forma, que lo consume todo.

Por eso me tratan con odio, por eso me dejan solo, por eso me persiguen, por eso me gritan en la calle.

Por que yo no soy como ustedes.

Yo soy distinto

Soy horrible

Si

Pero ustedes

ustedes son mounstruos

El último de nuestros suspiros

Cuando todo se creo estábamos aquí, la materia no se crea ni se pierde....
Así dicen, somos parte de la energía que crea el universo,
Somos parte de la materia inicial y única
quien sabe por cuantos estados paso cada molécula de nuestro ser.
Fuimos fuego celestial, hielo, sombras casi eternas, viento, agua, espora.
Ese es el verdadero pensamiento creacionista. Nunca dejaremos de existir. Nuestro cuerpo vivirá en la tierra, se quedara en ella, hasta el fin del tiempo si es que eso existe.
Nos consumiremos en el calor del sol un día.

Nuestra energía se dispersara como el último de nuestros suspiros, e incluso eso algo moverá.
Esta es la verdadera inmortalidad.

Somos eternos
Para mi es suficiente.

Filosofía barata, mas de lo mismo.

Cuando los Tunner se enteran de que en el planeta de Alf todos conocen el día y hora de su muerte se espantan, sin embargo Alf piensa que lo terrible es no conocerlo.

¡Pensé años en ese capitulo!

Filosofía barata, lejos la mas practica.

Es la que se encuentra en capítulos de series como Lost.

En comics de los X men o de Hulk

En sueños en que dios nos habla o en libros de ciencia ficción en o en el principito.

Tenemos la mente llena de ideas o llena de nada.

Nos enfurece el sistema de transporte, la mala distribución de la riqueza, los cambios climáticos, y nuestra levedad, nuestra trascendencia, nos preocupa nuestro fin.

Todo eso tiene una solución, les juro que si, podemos emborracharnos tipo Bukowski Solución por una noche, pero solución al fin.

Los grandes pensadores no nos ayudaran a vivir,

Anthony Bourdain nos ayudara a vivir, la letra de una cumbia, o una salsa.

Juan Luis Guerra, que lo que quiere es que llueva café.

El circo, la musica, las noches con amigos vino o cerveza.

Esto no tiene demasiado sentido, pero necesito escribirlo

¿Por qué?

Por que mucha gente la pasa mal

Mucha, pero mucha gente no se preocupa por nada

Y mucha gente se preocupa demasiado

Yo quiero escribir esto hoy

Quiero odiar a todos los estupidos hoy

Y odiarme a mí por traicionero y egoísta

Por flojo y egocéntrico

Y al gobierno militar jajaja (de pasada)

Y desde mañana (como las dietas)

Desde mañana voy comenzar a ser otra vez de esa mucha gente que se siente bien.

Filosofía barata (la más práctica)

No es que este perdiendo la fe, tengo razones para confiar en mi estrella y la suerte que me acompaña toda la vida, tengo razones para creer que el momento es único e irrepetible que volveré a sentirme pleno, por que nunca busque la felicidad si no el sentimiento de estar dándole al mundo tanto como sentía recibir

Todo lo que me falta ahora es entusiasmo

Y otra razón para seguir cruzando abismos entre sueños

Por ahora me quedo sentado en mi trapecio

Mirando

Esperando

Casi cómodo

Casi parezco feliz

Aunque en verdad no tenga ganas de nada

Y me duelan las manos, y aunque parezca que me voy a quedar sentado aquí

No hay forma alguna de que eso suceda.

Creo firmemente en que como dice la canción

“No importa los años que tienes, es el tiempo el que no se detiene”

Jajajaja.

Un asunto de fe (sueño con Dios...)

Todos tienen una imagen distinta de mi.
Dios provoca las guerras
Dios provoca las inundaciones
Dios hace y deshace milagros.
Dios es bueno o malo.
Existe? no existe.
Tantas ideas equivocadas, confusas, visiones cristianas, judías budistas, taoistas, de un todopoderoso.
Tú me preguntas por el sentido de la vida y esa pregunta es una respuesta en si misma.
Me preguntas cosas que están mal formuladas simplemente por que no existe desde la perspectiva humana una forma correcta expresar tales cuestionamientos.
Pero encontrare una forma muy humana de responderte.
Como siempre que un hombre tuvo la oportunidad de escuchar.
No existo como ustedes imaginan, solo en este sueño me ves como una mujer, lo que ya es raro para tu mente.
Y aunque parezca extraño, no tengo un poder más sobrenatural que la omnipresencia y el don de diseñar y concebir lo que esta hecho.
Te desilusiona?
Al principio estaba yo... si, como en los libros.
Pero era una mente errante entre la energía que me componía.
Una mente con ideas muy distintas de lo que ustedes imaginan.
Y esa energía que es mi propia naturaleza es lo que compone todo lo que existe en tu mundo y en los mundos.
El aire, el agua, la luz del sol y cada cosa que existe
Todas las cosas y la energía son un milagro si así lo queremos llamar.
Y yo soy como un arquitecto
Que crea según las reglas que conoce y que permiten que su creación se mantenga en pie.
Una creación extremadamente compleja y estable.
Con variantes que la hacen impredecible, no ajenas a mi participación, pero extremadamente susceptibles a ella.
Me rijo por las reglas que existen en base a lo que conozco, no es que no conozca mas, simplemente no existe mas, no es la forma que me permite esta idea.
 Pongamoslo así...
Lo que se es lo que existe, no se mas y por tanto no existe mas. Todo lo que diseñé es la expresión máxima de ese conocimiento, en cada momento, hasta ahora.
La vida y la muerte son los pilares de la eterna renovación de los recursos.
Los pequeños y grandes errores son las variantes que permiten que hasta el más estricto de los órdenes se rompa y así exista sie
mpre la posibilidad de que todos en cualquier posición tengamos una esperanza de crecer o destruirnos, cambiar nuestro destino, aunque aveces resulte en injusticias y otras veces en alegrías.
Yo vivo en todos nosotros.
Veo a través de sus ojos y siento sus emociones.
En cada rincón
Soy la humanidad y soy cada fuerza de vida y de muerte.
Si, los cree a mi imagen y semejanza.
 Los amo cuando se aman y los odio cuando se odian.
Siento compasión siempre, siento incertidumbre y soledad, siento que están tan solos a veces, mas aun cuando no pueden percibir mi pensamiento rondándolos.
Estoy ligado a mi creación y destinado a acompañarla hasta el fin.
Nunca me comprenderán del todo, y seguirán culpándome o agradeciendome por lo que nos pase.
Esperan milagros, pero es como tratar distinguir una gota de agua en el mar.
Cada cosa les habla sobre mi.
Cada milagro es físico como nosotros.
Nada es sobrenatural, solo tal vez extraordinario.
Como tu o cualquier cosa, como cada instante o el siguiente.

Cuando yo me eclipse, millones de años luego de que el último sol se extinga.
Existiré, aunque débil hasta el fin y aunque no lo se, al igual que ustedes creo que todo volverá a comenzar.
Es un asunto de fe como creer en lo que digo.
Tú me preguntas si yo soy Dios y yo te respondo que esto es un sueño, donde Dios te habla sobre si mismo.
Pero no me pruebes, no se puede.
Es como siempre.
Es fe.

La noche mas oscura (imaginarios sobre mesías)

Toda la sabiduría del universo, los secretos y la certeza. Nada de eso se enseña, solo es un presentimiento que nace un día sin aviso. Crece y se transforma de idea en idea hasta ser la voz de dios en tu corazón. Era un niño entonces.

Y ahora estoy aquí... Dios, quisiera no tener que pasar por esto.

Los sonidos de la noche me sacan de la paz.

Unos roncan o  respiran levemente en la oscuridad.

Hay perros aullando en la ciudad, a lo lejos detrás de las murallas.

Aullan.

Alrededor de los olivos hay algo mas.

Entre las malezas hay algo mas que no conozco.

La noche mas oscura.

Jamas me pareció estar tan solo como hoy que todos mis amigos me rodean.

Están armados, les dije que no se armaran pero nada de lo que les diga hoy sera suficiente. Presienten lo peor.

Cuando estaba en el desierto, jamas me sentí tan asustado como hoy.

Sera esta sensacion? De que comienzan a abandonarme...

El miedo me nubla los sentidos y ya no se donde están los espíritus que me siguen.

En cambio presiento otros.

Desconocidos.

Me van a matar.

Tengo que meditar ahora para aplacar el temor

Tengo que meditar para dejar de escuchar los perros en la distancia

Los perros que son un anuncio de que no todos duermen en la ciudad

Casi puedo sentir por el camino los pasos de los soldados.

Tal vez ya vienen...

Son ellos, por el camino, mi corazón da un salto y se acelera.

Ya todo esta escrito

Tranquilo...

Esto ya sucedió

Ya todo esta escrito

Nada puede asustarme por que esto ya sucedió

No volverá a pasar.

Es un sueño!

Ya termino.....

Donde estoy?

Comienzo a entender ahora todo lo que paso.

Lo recuerdo como un sueño y es mejor que sea así.

Los guardias, los golpes, la cruz.

Mujeres que lloran

La sangre bañandome el rostro.

Ya esta bien.

Voy a respirar profundo y a tratar de no pensar en esto que me acompañara siempre.

Voy a despegar este manto de mi rostro, para que el aire regrese a mis pulmones. Creo que mi corazón esta latiendo otra vez.

Es increíble la fuerza de la vida. Es un gran sonido en todo el cuerpo. No lo había notado hasta hoy que lo escucho otra vez.

Ya esta bien.
Me siento mejor.

Creo que es de noche, los perros aullan lejos en la ciudad.

ya no importa

Voy a salir de aquí.

La muerte que uno espera.

Quería dejar el mundo, durante esa tarde pensé en todo lo que detestaba esa escenografía barata de nubes de colores y cielos dramáticamente rojos.
Todo cuanto había vivido me pareció de pronto un guión mal escrito. Mal escrito por mí.
Y la salida estaba tan cerca y era tan fácil. Dejarse caer, claro que no es "fácil" en el sentido estricto de la palabra. Pero es fácil como golpear un florero por casualidad y disfrutar ese momento en que sabes que el ángulo de caída no permitirá hacer nada para solucionarlo. Ese segundo en que las cosas parecen hacerse más lentas pero en verdad es tu cerebro el que corre para entender hasta el último segundo de lo inevitable.
Eso es lo que quiero. Caminar despreocupadamente por el borde hasta tropezar accidentalmente y sentir mi cuerpo cae hacia el abismo.
Me quede mirando el cielo, sin dejar de caminar lentamente pero apoyando bien los pies, esperando el paso fatal.
Siempre mirando el cielo, siempre esperando la caída, el desequilibrio, comencé a morir en cada paso, comencé a despojarme de todo lo que me molestaba, comencé a perdonar.
Comencé a sentir el aire más fresco de la noche que me rodeaba y pensé que era el mejor momento para caer y desaparecer.
No tardaría en llegar el paso equivocado y me iría directo al mar entre las rocas.
Las primeras estrellas asoman, las primeras luces desde lejos.
Ni siquiera pertenecen a este mundo, ni siquiera podríamos llegar a tocarlas jamás. y se ven tan reales desde aquí.
Hay tantas estrellas ahora.
Sigo avanzando, cada vez mas seguro. Sin volver a mirar el abismo bajo mis pies.
Avanzando hacia la muerte que nos espera a todos. Pero como todos, sin pensar en ella.
Ya llegara, un día, pero no hoy. …