Peter esta muerto...

El trapecio era un sueño lejano
Por primera vez demasiado alto para mí
Así que este soy también...
Es que nadie es indestructible ¿sabes?
Y mi debilidad era alejarme de las alturas
Transformarme en ese pájaro tonto en tierra.
El albatros de Boudelere.
Había despertado de mi fantasía
Peter, El Dios Pan, oculto tras el niño, ahora se da cuenta de que el invierno esta en plena manifestación en nunca jamás y caminando solo, encuentra asilo en los bares llenos de piratas borrachos.
Pero no hay mal que dure cien años...
No hay mal que...
No hay mal...

No hay mal…

¿Peter esta muerto sabes?
Lo que sientes es el dolor del que duerme vivo en un cuerpo inerte.
La fiebre de la oscura transformación
Que es el paso de un mundo a través del espejo
De una realidad a otra
(Bébeme…)
Como hubiera hecho Alicia
Me tome el brebaje sin dudar
Por que la duda, aunque seductora asesina, no contiene la fuerza de la vida
Que difícil es estar muerto
Que difícil es someterse
De mi padre aprendí un poco de eso
Y se lo agradezco, rencorosamente.
La vida que cada palabra escrita me entrego
El sol que cada mañana golpea las paredes de mi casa
Que se mete en mis pupilas
Que irriga cada pequeña idea
Me dejo un día frente a una vieja inquietud
Desnudar la guitarra
Escribir sobre algo
Recordar a los amigos en el papel
Caminar por un parque
Comprender la importancia de un lunes por la mañana
De una calle llena de gente
De mi bicicleta que esperaba, hambrienta, oxidada, a que un día, pasara mis tardes de tranquila soledad con ella.
El primer tímido aroma de las flores en el forestal me embriago tanto que no supe que pensar.
Las drogas mas fuertes son gratis supongo.
Encontrarme con alguien después de mucho tiempo y darme cuenta de que todo el camino que recorri es el que me trajo de regreso a una tarde en que nos miramos por primera vez, otra vez.
Mi trapecio, mis cuerdas, mis tendones, la sangre en mis venas.
me hacen imaginar, pensar, y decir
Que tal vez estoy listo para creer
En uno
Y en dos.