Pintando la realidad

Lo único importante es que siempre sea un arco para que no se derrumbe, el espacio sobra.

(13.7 ± 0,2) × 10_9

Hace 13.700 millones de años que estamos enfriándonos, alejándonos, desintegrándonos en creaciones menores y menores, disminuyéndonos en masa y en energía. Nos alejamos hacia el desconocido abismo del universo oscuro. y lo hacemos sobre un pequeño planeta, alrededor de un pequeño sol.
Lo único que llevamos para nuestra compañía y esperanza somos nosotros y nuestras intenciones.
Habrá que pensar en eso.
Estaremos cada vez más solos con nuestras conciencias, y nuestra pequeña inocencia y crueldad.

La costa más lejana del mundo

Después de la muerte, lanzo sus cenizas al mar, en la costa más lejana del mundo conocido.
Con el tiempo el circo se había alejado de esas tierras y solo había comenzado a retornar treinta años después de la tarde en que Lucia y Caín se conocieron.
Lucia era hermosa, siempre lo fue, aun en sus últimos meses, cuando la angustia de volver comenzó a asomar en su alma.
Caín es hermoso, aun después de soportar la muerte de su mujer, con todo el dolor de quien amo con el alma de un niño.
El era el lanzador de cuchillos, imperturbable, felino, flaco y fuerte de ojos claros y pulso firme.
Ella la escapista, hacia su número en un estanque de agua transparente, seis cadenas, doce candados, las llaves en el fondo dentro de una bolsa.
La dificultad del número consistía en encontrar las llaves correctas antes de ahogarse.
Lucia era extraordinaria, a la vista del público se sumergía por más de siete o nueve minutos, las mujeres gritaban, los técnicos palidecían, las manos frías.
Todos desesperaban menos Caín, que observaba pacientemente desde un rincón sosteniendo el martillo de seguridad. Hasta verla soltar el ultimo candado y salir del agua, radiante, hermosa. Entre aplausos fervorosos.
El secreto de su número nunca fue revelado.
Caín decía que ella buscaba ostras en las profundidades cuando la conoció.
Ella decía que Caín se ahogaba en el fondo del mar cuando lo conoció.
La mitad de todo eso era verdad.
El resto de la historia fue que como en los cuentos, nunca se separaron y ella comenzó a trabajar en el circo y a viajar con ellos
Recorrieron el mundo
Y cumplieron sus plazos, sin hijos, tal vez por que la diferencia de razas no lo permitiera.
Esa tarde de Abril, dos semanas después de la muerte, Caín llevo las cenizas hasta la orilla del mundo, y en un pequeño barco se adentro en el mar.
Dejo el ánfora en las olas y vio como se hundía y otras manos la recogían en el fondo. Donde se supone que jamás nadaría ningún mortal. Donde se supone que descansan las sirenas

La semilla de la tormenta

Casi todos los “centauros de montaña” han desaparecido de las zonas que antiguamente ocupaban.
Las personas que frecuentan estos riscos y quebradas creen que tiene que ver con que no hay cabida para estos seres en el mundo rápido de hoy y la cercanía de los poblados les quito los lugares donde antiguamente celebraban sus ritos.
Todo esto puede ser.
El hecho es que no se sienten, al pie de la montaña de Istad el porcentaje de lluvias decreció en un 23% en los últimos cinco años.
La relación entre los mitos y celebraciones de los centauros y la tormenta siempre fue un punto que estuvo en duda por las mentes más dadas a lo empírico. Sin embargo es justamente lo empírico lo que nos alarma hoy.
Los centauros no están, las tormentas tampoco.
Hablamos durante una expedición con un viejo Jeppe que desciende de antiguos brujos de la zona. Lo que no explico es preocupante.
Dijo que las lunas se mantienen en su "ciclo", pero nosotros ya no. Dicen que lentamente destruimos los engranajes del reloj que hacia girar las cosas en la espiral del mundo.
Dijo que estamos a la deriva.
Y que el mundo creara un anticuerpo para sobrevivir o morir dramáticamente.
Una fiebre terrible como las de los niños pequeños.
Lo que sobreviva a esa fiebre será lo nuevo.
Lo que reconstruya.
¿Y los centauros?

Dijo que de eso se trata, "Cuando era niño mi madre me dijo que en las cuevas de la montaña alta, los hombres caballo se escondían de la gente y dormían en forma de roca y polvo. también me dijo que cuando se acercara el fin de los tiempos que conocemos, los centauros se guardarían en lo mas profundo de esas cuevas, donde nada, ni la luz ni el frío, ni los ruidos ni el hombre los despertara hasta que un nuevo ritmo naciera desde el fondo de la tierra.
Ellos son la semilla de la tormenta, ellos conocen los ritos.
Cuando esto pase, cuando la fiebre termine, podrán salir y cumplir con su misión de llamar la lluvia y revolver los cielos para que la vida se fecunde otra ves.
Mientras nos alejábamos de los valles bajo la montaña, la mire calladamente pensando que yo jamás sentiría esa seguridad de estar preservado en una bóveda tan grande y segura.
Era obvio que yo no sobreviviría a esos nuevos tiempos.
Alguien lo haría por lo menos.

Todo lo que necesito saber

Desde la frustración y el silencio (Diario de Marco)

En una cueva de las quebradas abismales, en la época en que los hombres alados desaparecieron largamente, encontré un manuscrito escrito en imágenes vivas.
Uno de los idiomas más antiguos del universo. Se trata de secuencias de dibujos en los cuales uno debe concentrarse dejando la mente en blanco, lo cual resulta relativamente fácil dada la belleza y simpleza del trazo.
Muchas veces lo que uno ve solo se entiende horas o días después de haberlo revisado.
Esta vez fue así.

Mire los manuscritos y luego de que me había quedado claro el hecho de que no entendía nada, salí de la cueva y trepe precariamente hacia lo alto del acantilado sin dejar de pensar en el mensaje oculto tras el papel.
Me senté en lo alto de las rocas cerca de mi pequeño campamento.
Deje que el sol bajara frente a mis ojos.
Deje que el viento atormentara mi pelo.
Me deprimí lentamente.
Pensé en volver a casa y encerrarme a escribir mi frustración al respecto de este estudio sobre los hombres alados.
Y de pronto, cuando el sol ya no existía y las estrellas comenzaron a dibujarse, el repaso de la primera imagen me hablo claramente, como si fuera una puerta que se abre en mi conciencia.

"Las estrellas"
"Que brillan sobre ti"
"que nunca duermen alrededor y sobre todo,"
"Un día se abrirán paso hasta el fondo de los bosques. A través de la roca en nuestras cuevas."
“Y hasta lo profundo del oscuro mar”
"Las estrellas que todo lo dominan desde sus orbitas sagradas y hermosas.
Un día antes de la muerte total fecundaran al orbe completo una vez mas, como siempre ha sucedido, desde que la primera luz se abrió paso."

Toda la noche recite la poesía antigua, por que las palabras se apropiaron de mi mente que cada vez descubría nuevas frases ocultas tras cada trazo de lo que al comienzo no comprendí.
Era una lectura sagrada que nunca pensé encontrar.
Así comenzó mi entendimiento de los seres que estudie y ame con los años.
De la forma más extraña y hermosa.
Desde la mas profunda frustración y el silencio, hasta la propia inalterable voz de sus conciencias.