27 oct Ser o estar...

Que será esta adicción a la ingravidez
A los tejados
Esta seducción entre vigas
Este juego abstracto
Tan confuso tan volteado que ya no distingo el horizonte de cualquier ángulo
Me pregunto y me agito tanto
y de pronto no hay diferencia entre las cuerdas y la piel
Entre el sudor el roce, la fricción y tú
Que a veces eres cuerda en mi cuello
Que a veces eres clara o tinta
Que será esta adicción a las alturas
De donde viene la vocación
Esta competencia de ángeles colgados
Esta tensión de espaldas y tendones
De rasguños y lastimaduras
Pero sobre todo
De donde sale este amor intenso
Que aun anoche te rezaba cansadamente después de todo lo que nos gastamos.
Mientras te balanceabas despacio y me mirabas igual que yo
Satisfechos.


(Que puedo hacer si es mi tema)

Y soy feliz por que soy gigante. (Divagaciones de un ser irreal)

Dos, cuatro, seis, ocho, diez.
Los sonetos
Las sonatas
¡Las canciones!
Estamos avanzando muy rápido entre calles muy pequeñas
Estamos corriendo muy lento a través de las estrellas
Dos milímetros
Dos centímetros
Dos metros y el horizonte
Cuatro notas
Do, Re, Fa y Mi… o sea yo
jejeje
(Así piensan los gigantes, siempre quieren medir todo, aunque en verdad, son muy malos en eso)

Peter esta muerto...

El trapecio era un sueño lejano
Por primera vez demasiado alto para mí
Así que este soy también...
Es que nadie es indestructible ¿sabes?
Y mi debilidad era alejarme de las alturas
Transformarme en ese pájaro tonto en tierra.
El albatros de Boudelere.
Había despertado de mi fantasía
Peter, El Dios Pan, oculto tras el niño, ahora se da cuenta de que el invierno esta en plena manifestación en nunca jamás y caminando solo, encuentra asilo en los bares llenos de piratas borrachos.
Pero no hay mal que dure cien años...
No hay mal que...
No hay mal...

No hay mal…

¿Peter esta muerto sabes?
Lo que sientes es el dolor del que duerme vivo en un cuerpo inerte.
La fiebre de la oscura transformación
Que es el paso de un mundo a través del espejo
De una realidad a otra
(Bébeme…)
Como hubiera hecho Alicia
Me tome el brebaje sin dudar
Por que la duda, aunque seductora asesina, no contiene la fuerza de la vida
Que difícil es estar muerto
Que difícil es someterse
De mi padre aprendí un poco de eso
Y se lo agradezco, rencorosamente.
La vida que cada palabra escrita me entrego
El sol que cada mañana golpea las paredes de mi casa
Que se mete en mis pupilas
Que irriga cada pequeña idea
Me dejo un día frente a una vieja inquietud
Desnudar la guitarra
Escribir sobre algo
Recordar a los amigos en el papel
Caminar por un parque
Comprender la importancia de un lunes por la mañana
De una calle llena de gente
De mi bicicleta que esperaba, hambrienta, oxidada, a que un día, pasara mis tardes de tranquila soledad con ella.
El primer tímido aroma de las flores en el forestal me embriago tanto que no supe que pensar.
Las drogas mas fuertes son gratis supongo.
Encontrarme con alguien después de mucho tiempo y darme cuenta de que todo el camino que recorri es el que me trajo de regreso a una tarde en que nos miramos por primera vez, otra vez.
Mi trapecio, mis cuerdas, mis tendones, la sangre en mis venas.
me hacen imaginar, pensar, y decir
Que tal vez estoy listo para creer
En uno
Y en dos.

Por jugar,,,

Se tiran, respiran agitados, se quitan la ropa hablando despacio
Se besan, se abrazan, se lamen y tuercen las muñecas
Se besan, se abrazan, se lamen y tuercen
Se besan, se abrazan
Se besan

Se tiran el pelo, respiran de cerca, se meten las lenguas en las bocas sedientas
Se penetran, se reciben una y otra vez
Se penetran, se reciben
Se penetran

Se comen el cuerpo tanteando los límites del otro, ahogándose en su respiración
Compiten por el aire del espacio mínimo
Compiten por el aire del espacio
Compiten por el aire
Compiten

Se abrazan para dejar de existir un minuto
Se olvidan del día que vivieron
Se olvidan del día
Se olvidan...

Duermen y sueñan que las horas imaginarias pasan dentro del sueño.
Las mismas que en algún momento despertaran a una de las dos mujeres.
La que cree que es diosa en el agua tibia y oscura de un atardecer.
Y la que sueña que es mujer en la noche de su cuarto, con la luna enfriándole la piel.
Como sea...
En unos minutos,una de las dos dejara de existir, hasta el momento en que vuelvan a soñarse
Y las olas les borren una vez mas la memoria y les regresen los minutos del reloj o los peces de colores al coral o a la ciudad.

Fabiola.

Aprendí varias cosas de Fabiola, dos empíricas son que la vida no es lo que parece y que el sueño es real.
Fabiola canta y compone en su vida y en la de todos, es imposible no amarla y no empatizar con sus sueños, aunque estos siempre tengan como ingredientes un ratón y un piano de cola, por lo menos.
Un día estaba gris y ella triste, y no supe discernir sobre nada.
La vieja pregunta sobre el huevo o la gallina.
Fabiola es la madre de maga, aunque todos sepamos que la maga es ella y su truco es transmutar en una niña hermosa y ser dos personas al mismo tiempo, aunque no sea igual, será lo mismo, pero mejor.
El mundo necesita magas, cantantes, brujas, y sueños en colores.
y necesita que alguien le grite y este seguro de que cuando un hombre miente una parte del universo estalla y muere.
Eso piensa ella, y ahora yo, espero que para siempre.

Las palabras y el cielo

Muy alto, la cuerda me sostiene a la altura, la cuerda y mi mano, firme pero cansada.
Que fácil a veces olvidar que estamos en un galpón.
Siete metros entre el piso y mi mente,
¿Cuando comencé este camino?
Siete kilómetros entre mi mente y la realidad.
Las luces están apagadas
Desde la calle se escucha la ciudad pero entre tú y yo no hay distracción.
En mi serenidad soy un animal oscuro flotando en la concentración de transformarme en otra cosa
Que no sea yo.
O que tal vez soy.
Hagámonos daño, juntos
Tu a mi piel, yo a tu libertad.
Ese es el trato
Hagámonos bien, tu a mi alma y yo a ti.
Te imagine
Te domé
Y muchas veces te deje mirándome desde lo alto
Ahora estoy aquí.
Volemos entre estratos.
Flotemos como si fuera el mar, como un naufragio.
Como si no pudiera caer
Déjame sentir como crujes y te estiras, balanceándome a siete kilómetros de los semáforos y de los hombres, a un abismo de distancia entre las palabras y el cielo.

Desde el último diluvio ( esto no me pasó a mí )

Ahora que te veo ir
Recién ahora recuerdo que jamás fui yo el que se quedara quieto
Estaba pensando que nunca deje que el sol se escondiera sin hablarte o mandar una señal de humo siquiera.
Gaste las palomas hermosa.
La última traía una rama de oliva en el pico
Sentí la tremenda alegría que nadie sentía desde el último diluvio
Pensé que era una buena señal
Luego el pobre pájaro me miro con esa inteligencia que no es propia de los humanos y te juro que vi un toque de compasión en el brillo de sus ojos antes de desplomarse, muerto.
Que un moribundo se apiade de ti, esa no era una buena señal
Tire la rama al patio
Si es que esa mata era una oliva en realidad.
Ahora me parece de damasco.
Y me tire a dormir para decantar
De mí
Para pensar si volverías
Que voy a hacer ahora
Sin la obligación de seguirte y escucharte
Que voy a hacer con mi cuerpo y el tuyo tan lejos
En verdad el mundo no tiene sentido
Aquí viene ese pensamiento confortante y barato
"mañana será otro día" ¿ves? siempre llega a escondidas como un amigo inoportuno que salta desde atrás de un árbol cuando sentías que estabas por solucionar el problema del medio oriente.
Y el pájaro muerto me mira aun desde su crucifixión en el piso de la cocina
Pobre bicho...
Me refiero a mí por supuesto.

Inventario 1977/ 2008

99 libros.
275 inconclusos.
1 geografía de memoria
Casi de memoria
2 ciudades
3 corazones, de baja
1 tormenta de verdad
7 viajes importantes
3 viajes fundamentales
2 bicicletas
342 naranjas, con sus respectivos plátanos
El ron equivalente a la producción de un pueblo pequeño (con ayuda)
En cerveza, faltan datos.
Varios cientos de años, entre unos pocos amigos
4 trapecios
2 hermanas (justo a tiempo)
4 madres
1 padre
Y un impostor
3 guitarras
2 prisiones
50 fines de semana de visita
1 acordeón (menos)
1 envase donde guardas lo que no hay
8 payasos
1 trompeta
3 celulares
2 números de teléfono
1 tatuaje
sexo
15 libretas de anotar.
6 mochilas
1 parque
2 cafés
Mucho humo de tabaco y otras hierbas
1 librería
1 oráculo
1 millón de hipótesis
0 certezas
sexo
3 casas
2 aros en una oreja
2 manos...aun…
16 penicilinas
2 tortugas de agua
Treinta y un vueltas al sol

Jugar

Voy despacio caminando con los labios, dando pequeños pasos de insecto, dejando un camino de humedad, de tibia respiración, sobre todo el paisaje de la espalda, recorro la tinta, me concentro en los ojos de tu demonio, y le hablo de cosas confusas, sobre la luna y del deseo, bien suabe, para que baje la guardia, para que no te cuide de mi, para que me deje avanzar hasta donde espera tu boca.

Hojas de durazno...

El jarrón esta al borde de la mesa, se posa justo en el borde de la mesa.
Treinta años atrás mi abuela lo compro a un chino que tenia una tienda de antigüedades, al principio como juguete nuevo ocupaba su lugar en el centro de las cosas, sobre la mesa en bien iluminado blanco perfecto con el diseño de un árbol de durazno y las pequeñas hojas flotando en el espacio sobre pinceladas de acuarela azul y rosa.
Con los años lo heredo mi madre y paso a la repisa sobre el comedor.
Varios cambios de estilo lo desplazaron desde lo sofisticado a lo verdaderamente antiguo, de lo antiguo a lo viejo y hoy como todos los recuerdos de mi infancia y de mi abuela esta borroso, lleno de polvo en una esquina de la mesa del teléfono.

Esperando en la oscuridad, como mi madre, como los muertos, a que alguien o algo provoquen el desastre, termine con su existencia, lo eclipse de verdad.

Por que como si un jarrón supiera, como si pensara, presiento que la oscuridad del pasillo junto al teléfono le aterra mas que la quebrazon de huesos y el estridente final.
Por ahora lo miro, esta muy mal parado en la esquina y si no lo muevo caerá ante cualquier pequeña vibración.
Pensé en pararme a moverlo y preservarlo para mis hijos tal vez.

Pero, como una respuesta desesperada, se abre la puerta y golpea suavemente la mesa del teléfono,
Y me quedo viendo como el haz de luz blanco muy blanco se cuela por todo lo largo del pasillo. Y como la luz, no la puerta, parece empujar el jarrón de la abuela que brilla mas allá del polvo y se estrella y se quiebra en mil fragmentos de porcelana y pequeñas hojas de durazno, que ahora si flotaban, tierra y un lápiz de tinta azul seco.
Me concentre en el instante y alcance a entender que después de tantos años el jarrón había vivido su mejor momento.
Antes de que el haz de luz desapareciera el jarrón ya no existía más.
Algo más dentro de mí se había terminado también.
Fui por la escoba.

Libre

Había demasiado humo en el mundo, una mezcla de cal con sangre de buey
Todo hasta donde se interpretaba no era mas que un paisaje victima del odio y del egoísmo.
Un espejo de los últimos tiempos de la humanidad sobre la creación.
Desecha.
Ya no había nadie que nos dijera lo que creíamos ser, nadie que escuchara tampoco, debajo de los cimientos negros y ocres de los huesos de nuestros egos se escondía un mundo por nacer, le tomaría la vida entera de una pequeña civilización, algo así como una fracción de segundo para la eternidad.
El fin del sentimiento que dejamos, el fin de nuestras sombras en la tierra, y el fin de los gritos y los cantos y las guerras, sera la fecundación del mañana sin dioses, libre.

La inauguración de la primavera.

No esperaba que sucediera nada interesante en mi vida, un típico día de una vida curiosa, tal vez, pero que a ratos solo me parece especial a mí. Las tardes, entre cuerdas, las noches muy largas, el televisor encendido hasta la madrugada y miles de sueños que se mezclan con voces de dibujos animados del cable.
El invierno estaba desapareciendo un poco más rápido del mundo que de mí.
Pero una mezcla de refrío y alergia no me deja percibir la claridad de las cosas.
Me sentí tranquilo y triste un rato.
Desaparecí.
Y cuando desperté aun estaba solo, y muy cansado de mi paisaje.
Salí a caminar.
Luego una brisa o dos, y algo que habitaba entre los árboles vino a mi pecho, se enredo sencillamente entre mi brazo derecho y el cuello. Me miró a los ojos, directo, fijamente.
No supe distinguir entre el espíritu y el aire lleno de esporas y luz.
No supe lo que me decía tampoco, por que jamás aprendemos ciertos idiomas.
Pero fue algo estremecedor, supongo por el escalofrió que me recorrió el cuerpo,
Esa noche camine lentamente de regreso a casa. Por todo lo largo del parque, contigo a mi lado.
El paisaje era el mismo, pero se veía mucho mejor, yo me sentía extraño pero feliz como un invitado llegando un poco tarde a la fiesta más importante del año.
Entrando furtivo pero a tiempo para celebrar la inauguración de la primavera.